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 Asunto: Emigrantes
NotaPublicado: 29 Abr 2013 03:39 
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Emigrantes

Aunque vio la luz primera en la ciudad de Cuernavaca, estado de Morelos, su estancia duró solo lo que dura el reposo de una parturienta. Acabado ese tiempo, se la llevaron a este otro estado, al de México. Más al oriente, a Ciudad Nezahualcoyotl, cerca de la capital mexicana.
Los emigrantes de los muchos méxicos habían cambiado sus orígenes y costumbres; en sus provincias quedaron las primeras generaciones, no sobrevivieron a más años. Ahora estos se autonombraban nezahualcoyenses o nezantlenses, para el caso es lo mismo…

Mis padres fueron de esos primeros colonos que se enfrentaron a las ingratas tolvaneras, a las aguas que anegan las tierras donde pisas. Al salitre que se pega hasta lo más hondo de los huesos. Las calles no tenían principio ni fin. Las casitas de cartón, apiñadas en un intento de cobijarse de calor y luz. Cables que son enormes telarañanas que en la noche se tejen sobre nuestras cabezas. Pocos bienes y muchas ilusiones.

Trajeron a Guadalupe cuando avenidas y calles tenían nombres y números oficiales; y ya muy pocos se referían a la ciudad capital diciendo: ir a México, venir de México... Neza ya era parte de esa capital progresista y contradictoria. Ella, apenas una bebita, una bolita café de abiertos ojos y harto pelo negro, como las aves que año con año se paraban en los pirules de mi colonia Las Fuentes. Yo para entonces jugaba ya con mis temores, correteaba con el pasado que ahora vivo todavía. Tendría poco más de quince años, desde antes ya tenía de qué avergonzarme.

Su padre deseó tantas cosas, y se tuvo que conformar con lo que la vida le daba. Llevó a su familia a un cuarto de azotea alquilado. Neza, en lo que pudo lo trato bien. Aunque quiso tener algo. Ya no había qué colonizar, pues la única franja era El Sol, cara y de difícil doma, y quedaba lejos de toda posibilidad. La historia del señor Eduardo Hernández y su esposa Casildra Torrejón es la típica historia de coincidencias y casualidades. Se conocieron en Cuernavaca e emigraron a la ciudad en busca de un porvenir, que tardó en llegar; así pensaba don Eduardo. Doña Casy solo seguía a su hombre, así lo creía, así se lo hicieron creer desde su casa paterna; su madre y padre terminaban su casa. Ya no tendría nunca boleto de regreso.

Nunca he podido entender bien por qué extraviamos los primeros años de nuestras vidas. A veces oigo a mi hermano mayor decir que se acuerda, cuando tenía cuatro o cinco años, de que hizo esto o aquello. Yo, al escucharlo, pienso que inventa, que solo lo hace para no sentirse más solo de lo que fue, y ahora está. Yo no tengo ni datos ni fechas, ni mentiras ni falsedades de esos años tiernos… ¿Me duele, entonces?

Guadalupe, solo retazos, piezas de un rompecabezas incompleto. Una muñeca muy bonita, voces y gritos; una vecina, luz y sombra, otra vez voces y gritos. De pronto, como una explosión pirotécnica, un hombre anciano se acerca a ella. Su sonrisa con pocos dientes amarillentos es la de un muerto viviente, el aliento que sale de sus entrañas contamina los sueños de la pequeña, las manos huesudas, pecosas, del anciano levantan su vestidito de tul raso. El vejete repega su carcomido cuerpo al de la niña. De la tierna risa salta al horror. Se separa, corre asustada con sus ojitos negros inundados.

Da cuenta a su niña-mamá de lo acontecido. Las dos imágenes se contraponen, un ¡¡shhhh!! que no es otra cosa que un silencio obligado. Nuevamente pienso en la fragilidad de los niños, pobres criaturas inermes ante la desgracia, al abandono de los seres inanimados. Colonia Agua Azul, escuela Emiliano Zapata; en algún momento, en algún lugar debimos de chocar, en esa misma escuela, por esos mismos años, yo llevaba a mi pequeña Yurico. Tú, con unos pocos años más, pero ni tantos.

No negar lo que escucho, Guadalupe, muñequita antigua de celuloide prieto, de esas con las que mi madre jugaba de niña. Guadalupe, enamorada, romántica. Vives entregada al amor, desde muy chica anhelas el cariño que tanto necesitas. Escribes cartas e inventas amores, lo demás es lo demás, escucho alguna vez, y eso hacías desde entonces. Lo demás.
Una noche se levanta sorprendida, algo no entiende, no hay explicación. Pasó y no existe modo de ocultarlo. De tajo sus juegos con la muñeca muy bonita se quedan abandonados, ahora de golpe tenía que emigrar de nuevo.

Finalmente la última parada: Chimalhuacán, otro municipio de los tantos que existen en el estado. Se asomó a un ladito del Bordo de Xochiaca, canal que atraviesa como tripa de desagüe al oriente. Cosas de las curiosidades que muchos llaman destinos manifiestos, vecina de esos barrios de Zaraperos, hace tiempo compré un terreno, solo dos meses duro la aventura. Entre moscas y agua hedionda dimos por finalizada esa incursión a tener un cachito de ilusión.

Me quedé sin ganas de regresar, añoré entonces mi Neza de niño, polvoso, inundado, sucio. Lleno de gente, de pueblo, igual de jodidos pero llenos de sabiduría, sencillos, prácticos, aunque luego en el cambio de rumbo todo se haya perdido. “Donde escarbas haces hoyos”, decían.

En Chimalhuacán, a diferencia de su vecino, echaron todo lo que ya no cabía en otras partes, lanzados a estas lagunas para que no estorbaran al progreso del nuevo México moderno… Las calles sin trazos ni trazas bien definidas.

Vino la escuela secundaria, ya no Zapata, el Atila del Sur, ahora era la División del Norte, con Pancho Villa. Ya no Doroteo Arango, ahora Francisco Villa. Fugaz su paso, fugaces tus breves amoríos, morenita de tierra caliente. En las instantáneas de la vida te ves tierna, cara redonda, labios hinchados, leves chapitas invisibles, chiquita, morena. Aborigen de mi tierra en donde nací.

Tu padre, hombre trabajador, se esfuerza en esos años de quita y pon. Lo que le toca, una carrera que no es la tuya y un hogar que empieza a odiar.
Ya muchos años han dejado sus polvos amarillos, ahora estoy de vuelta y tú, Guadalupe, eres de nuevo la flor en medio del desierto. La que mi mano arranca y lleva a las páginas de estos libros de historia.

fin










Aunque vio la luz primera, en la ciudad de Cuernavaca, Estado de Morelos, su estancia duro solo lo que dura el reposo de una parturienta. Acabado ese tiempo se la llevaron al este otro Estado, al de México. Al oriente, a Ciudad Nezahualcoyotl, cerca de la capital mexicana.

Los migrantes de los muchos mexicos, habían cambiado sus orígenes y costumbres; sus provincias quedaron en las primeras generaciones, no sobrevivieron a más años. Ahora estos se autonombraban: Nezahualcoyenses o nezantlenses, para el caso es el mismo…
Mis padres fueron de esos primeros colonos, que se enfrentaron a las ingratas tolvaneras, a las aguas, que anegan las tierras donde pisas. El salitre que se pega hasta lo más hondo de los huesos. Las calles no tenían principio ni fin. Las casitas de cartón, apiñadas, en un intento de cobijarse de calor y luz. Cables que son enormes telarañanas que en la noche se tejen sobre nuestras cabezas. Pocos bienes y muchas ilusiones.

Guadalupe la trajeron cuando, avenidas y calles tenían nombres y números oficiales; y ya muy pocos se referían a la ciudad capital, como ir a México, venir de México. Neza ya era parte de esa capital progresista y contradictoria. Ella apenas una bebita, una bolita café, de abiertos ojos y harto pelo negro, como las aves que año con año se paraban, en los pírules de mi colonia Las Fuentes. Yo para entonces jugaba, ya desde entonces con mis temores, correteaba con el pasado que ahora vivo todavía. Tendría un poco mas quince años, desde antes ya tenía de que avergonzarme.

Su padre hubo deseado tantas cosas, y se tuvo que conformar con lo que la vida le daba, llevo a su familia a un cuarto de azotea alquilado. Neza, en lo que pudo lo trato bien. Aunque quiso tener algo. Ya no había que colonizar, pues la única franja El sol, cara y de difícil doma, quedaba lejos de toda posibilidad. La historia del señor Eduardo Hernandez y su esposa Casildra Torrejón, es la típica historia de coincidencias y casualidades, se conocieron en Cuernavaca e emigraron a las ciudades en busca de un porvenir, que tardo en llegar; así pensaba don Eduardo. Doña Casy Solo seguía a su hombre, así lo creía, así se lo hicieron creer desde su casa paterna; su madre y padre terminaba su casa. Ya no tendría nunca boleto de regreso.

Nunca he podido entender bien a bien porque extraviamos, los primeros años de nuestras vidas. A veces oigo a mi hermano mayor decir que se acuerda, cuando tenía cuatro o cinco años; que hizo esto o aquello. Yo al escucharlo pienso que inventa, que solo lo hace, para no sentirse más solo de lo que fue, y ahora esta. Yo no tengo ni datos ni fechas, ni mentiras ni falsedades de esos años tiernos… ¿me duele entonces?
Guadalupe, solo retazos, piezas de un rompecabezas incompleto. Una muñeca muy bonita, voces y gritos; una vecina. Luz sombra, otra vez voces y gritos. De pronto como una explosión pirotécnica, un hombre anciano, se acerca a ella. Su sonrisa con pocos dientes amarillentos, es de de un muerto viviente, el aliento que le sale de sus entrañas contaminan los sueños de la infante, las manos huesudas, pecosas del anciano, levantan su vestidito de tul raso. El vejete repega su carcomido cuerpo al de la niña. De la tierna risa, salta al horror. Se separa, corre asustada y sus ojitos negros inundados.

Da cuenta a su niña-mama de lo acontecido. Las dos imágenes se contraponen, un shhhh!! Que no es otra cosa que un silencio obligado. Nuevamente pienso de la fragilidad de de los niños, pobres criaturas inermes a la desgracia, al abandono de los seres inanimados. Colonia Agua Azul, escuela Emiliano Zapata; en algún momento, en algún lugar debimos de chocar, en esa misma escuela, en por esos mismos años, yo llevaba a mi pequeña Yurico. Tu un poco mas de años, pero ni tantos.

No negar, lo que escucho, Guadalupe, muñequita antigua de celuloide prieto, de esas que mi madre jugaba de niña. Guadalupe, enamorada, romántica. Vives entregada al amor, desde muy chica anhelas el cariño que tantos necesitas. Escribes cartas e inventas amores, lo demás es lo demás, escucho alguna vez, y eso hacía desde entonces. Lo demás.

Una noche se levanta sorprendida, algo, que no entiende, no hay explicación. Paso y no existe modo de ocultarlo. De tajo sus juegos con la muñeca muy bonita se quedan abandonados, ahora de golpe, se tenía que emigrar de nuevo.
Finalmente la última parada: Chimalhuacán, otro municipio de los tantos que existe en el estado, se asomo a un ladito del Bordo de Xochiaca, canal que atraviesa como tripa de desagüe al oriente. Cosas de las curiosidades que muchos llaman destinos manifiestos, vecina de esos barrios de Zaraperos, hace tiempo compre un terreno, solo dos meses duro la aventura. Entre moscas y agua hedionda, dimos por finalizada esa incursión a tener un cachito de ilusión.

Me quede sin ganas de regresar, añore entonces mi neza de niño, polvoso, inundado, sucio. Lleno de gente, de pueblo igual de jodidos, pero llenos de sabiduría, sencillo, practica, aunque luego en el cambio de rumbo, todo se halla perdido. “Donde escarbas haces hoyos” decían.

Chimalhuacán a diferencia de su vecino, le echaron todo lo que ya no cabía en otras partes, lanzados, a estas lagunas, para que no estorbaran el progreso del nuevo México moderno… las calles sin trazos ni trazas bien definidas.
Vino la escuela secundaria ya no Zapata el Atila del Sur, ahora era la División del Norte, con Pancho Villa, ya no Doroteo Arango, ahora Francisco Villa. Fugaz su paso, fugaz tus breves amoríos, morenita de tierra caliente. En las instantáneas de la vida te ves tierna, cara redonda, labios hinchados, leve chapitas invisibles, chiquita, morena. Aborigen de mi tierra en donde nací.

Tu padre hombre trabajador se esfuerza en esos años de quita y pon, lo que le toca, una carrera que no es la tuya y un hogar, que empieza a odiar.
De estos días ya muchos años han dejado sus polvos amarillos, ahora estoy de vuelta, y tu Guadalupe, eres de nuevo la flor en medio del desierto. La que mi mano arranca y la llevo a las páginas, de estos libros de historia.

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Última edición por pesado67 el 02 May 2013 15:31, editado 4 veces en total

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 Asunto: Re: migrantes
NotaPublicado: 29 Abr 2013 09:10 
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Registrado: 23 Jul 2011 11:52
Mensajes: 3044
Ubicación: Tarragona -España
Una remembranza de recuerdos en torno a una figura, Guadalupe. Momentos enternecedores y sensaciones revividas que no siempre dejan un grato recuerdo.

Bajo un punto de vista profesional, sobran localizaciones. Bajo un punto de vista ortodoxo, hay mucho que corregir.

Tierno relato, Mario, con mucha nostalgia.

Saludos.

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Saludos desde Tarragona - España / Salutacions des de Catalunya - Espanya
Los halagos ensalzan nuestro ego, pero una crítica constructiva nos hace más sabios. JGM.


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 Asunto: Re: migrantes
NotaPublicado: 29 Abr 2013 19:41 
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Registrado: 10 Jun 2011 16:30
Mensajes: 2159
Mario, contigo me pasa que cuando leo estas cosas tuyas, como tan de dentro, tiernas-duras, me cuesta asociarlas al Mario enfadadote y cascarrabias.
Este relato tuyo encierra mucho sentimiento. La vida es dura. Describes dureza, lucha, miseria, trabajo, pero también me llama la atención que también se habla de ilusión. Tu texto destila amor por una tierra.
Buen trabajo...que será mejor cuando lo repases. Lo encuentro más cuidado al principio que al final. ¿te cansaste?
Saludos

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 Asunto: Re: Emigrantes
NotaPublicado: 30 Abr 2013 02:26 
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Registrado: 30 Abr 2011 23:39
Mensajes: 3576
Ubicación: Barcelona - España
Muy bueno, Mario. Excelente.

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 Asunto: Re: Emigrantes
NotaPublicado: 30 Abr 2013 02:53 
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Registrado: 01 May 2011 01:51
Mensajes: 1360
Ubicación: neza de mis amores
una vez mas, gracias maestre...

por la pulida y encerada

gracias por las observaciones jose, ya esta revisada y un poco mas ajustada..

otra josesa, si un poco, cansado, pero con la ayuda de panchito, ya fue menos, deje las dos versiones, una de brinca pronto y la otra con mas brillo... a ti queria pedirte una disculpa, pues mis berrinches no eran contra ti, para nada, eran contra otra persona que no se dio por eludida siquiera, en fin, como te he dicho siempre, a ti te estimo, por que te conozco y coincidimos en escritura asi directa y sin prejuicios..


panchito en verdad gusto? mira que tanto la caravana al suelo, como la indiferencia son cosas igual de feas y mustias... mira que es una historia vivida y con un final ahí medio final final...

saludos a los tres y de nuevo gracias... oye josesa, a poco si soy medio enojón?


mario a.

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 Asunto: Re: Emigrantes
NotaPublicado: 02 May 2013 01:35 
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Registrado: 09 Ene 2013 19:15
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Hola, Mario:
Has contado una historia que me pone la piel como escarpia. Emigrantes, gente sin tierra y, como se suele decir, sin tener donde caerse muertos. Tengo un gran amigo profesor de Literatura, humanista hasta la médula, volcado en ayudar a muchas de estas personas a conseguir los "papeles" que les permitan trabajar y llevar una vida digna. Incluso les ofrece su casa y un plato de comida —que él casi no tiene para si mismo. Algunos ayudamos lo que podemos, que es más bien poco. Cuando mi amigo me contó las penurias y sinsabores que está pasando una persona en concreto, se me ocurrió un poema que le gustó. Ël es poeta. Mi poema comienza así:

FUERON LOS SUEÑOS,
los que me han lanzado a desafiar la inmensidad de las aguas.

Consta de treinta versos y está dedicado a las personas que intentan luchar contra los elementos, a bordo de una desvencijada patera.
Emocionante tu historia, Mario.
Saludos cordiales desde Avilés—Asturias— :Spain.gif: :gracias: :thumbup.gif:


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 Asunto: Re: Emigrantes
NotaPublicado: 02 May 2013 15:40 
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Registrado: 01 May 2011 01:51
Mensajes: 1360
Ubicación: neza de mis amores
sra maría luisa, agradezco su lectura...


y si, aquí en México como en casi todo el mundo, tenemos esa invisibles fronteras de nuestros destinos, los pobres, los jodidos, los que nada tenemos y poco podemos tener, esta clase de historias al menos nos ayuda a ser mas llevadero nuestros caminos.

ojala suba el poema, que dice, seria bueno saber, que es lo que nos mueve a los humanos estar siempre en movimiento.

saludos y de nuevo gracias.

mario a.

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 Asunto: Re: Emigrantes
NotaPublicado: 03 May 2013 00:11 
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Registrado: 28 May 2011 22:51
Mensajes: 1244
:hisombrero.gif: :hisombrero.gif: :hisombrero.gif: :hisombrero.gif: MARITO.

Una historia especial, distinta, sensibilísima.

Por lejos es de lo mejor que te leído, coyote pulgoso de Nezatenochtipoconahuantepetlchitzán.

Me han pegado fuerte algunas frases que sin duda son también de las mejores que he leído en este foro:

pesado67 escribió:

...Tendría poco mas quince años, desde antes ya tenía de qué avergonzarme (Esta frase es brillante, merece quedar bordada corrigiéndola)

...Guadalupe, solo retazos...

...muñequita antigua de celuloide prieto...


Se asomó a un ladito del Bordo de Xochiaca, canal que atraviesa como tripa de desagüe al oriente...

...“Donde escarbas haces hoyos”...

...echaron todo lo que ya no cabía en otras partes



:thumbup.gif: :cheers.gif: :clapping.gif:

y

:medallaoro.png: por adelantado (hasta tanto la corriges)

Chau- :Mexico.gif: :Argentina.gif:


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 Asunto: Re: Emigrantes
NotaPublicado: 05 May 2013 20:53 
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Registrado: 09 Ene 2013 19:15
Mensajes: 1418
Disculpa mi tardanza en contestar a tu amable respuesta, Mario, pero hay tareas que no esperan. Por mi parte me uno a la felicitación de José, Pepa, Panchi y Eduardo. Buen trabajo, te felicito.
Sobre el poema: LOS SUEÑOS, dedicado a los emigrandes que se juegan la vida en una patera, y no pocas veces la pierden, sólo puedo decirte lo que a mí me mueve a escribir un poema, un relato, una historia. Es pura y llanamente necesidad. Intentar plasmar en un papel tanto dolor, me puede, no lo puedo evitar.
De momento no puedo subir el poema, porque forma parde de un poemario de más de quinientos versos, la idea es mandorlo a algún concurso aunque, ya sabes, hay mucha competencia.
Reitero mi felicitación por: Emigrantes.
Un saludo afectuoso desde Avilés—Asturias :Spain.gif: :felicidades.png:


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 Asunto: Re: Emigrantes
NotaPublicado: 22 May 2013 11:46 
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Registrado: 05 May 2011 15:30
Mensajes: 1855
:hisombrero.gif: :hisombrero.gif: :hisombrero.gif: :rosas.png: :rosas.png: :rosas.png: :? :? :medallaoro.png: :medallaoro.png: :medallaoro.png:
Vuelves a hablar de lo de antes,de lo que parte en rodajitas el corazon...son los temas —junto con otros de ternura—los que bordas.
Un abrazo,carnal.


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Traducción al español por Huan Manwë para phpbb-es.com